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Une semaine après le verdict du procès, le sénateur ordonna à sa secrétaire de déprogrammer tous les rendez-vous durant les deux semaines à venir. Vers 14 heures, il grimpa dans sa limousine et prit la direction de Black-Stone.

Il poussa un long soupir et massa son front douloureux ; il avait l’impression que le monde entier se liguait contre lui. Un semblant de sourire apparut même sur ses lèvres. Comme si cela ne suffisait pas, il ne pouvait s’empêcher de jeter constamment des regards dans le rétroviseur pour s’assurer que le lieutenant et ses inspecteurs n’étaient pas sur ses talons. Il avait passé un doigt entre son cou et le col de sa chemise, comme s’il s’était senti brusquement trop serré.

Aussitôt il s’engouffra dans sa villa, il jeta d’un geste aveugle le trousseau de clés dans le fourre-tout, prit une bière derrière le comptoir du bar, fit sauter la capsule et but à longs traits. Sa pomme d’Adam faisait des vagues sur son cou puissant. Il s’affala ensuite sur le fauteuil. Il se gratta la tête, ce qui décoiffa légèrement ses boucles ; il les aplatit précipitamment. Il sourit, mais des gouttes de sueur perlaient sur son front. Il connaissait ce sentiment. Écrasé et engourdi de frustration, il ne l’éprouvait plus aussi intensément qu’autrefois, mais il se souvenait précisément de ce terrible cauchemar récurrent. Il se voyait toujours, tout nu, tremblant comme une feuille, il chialait comme un môme.