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La même nuit, quelque part en ville à Terra-polis, les conversations s’accentuent :

_ Bobby, tu n’es qu’une poule mouillée, malgré que Cricri ne puisse pas t’accompagner, que tu vas jouer à la branlette.

_ Tais-toi ! Tais-toi !!! Tu sais pertinemment que tes conseils où je vais les mettre.

_ J’ai remarqué que, depuis quelque temps, monsieur joue le grand air. Tu savais fort bien, que tous ce que tu possèdes jusqu’à présente, c’est grâce à moi. Sans moi, tu pleurais encore sous la jupe de ta vieille. En d’autre terme, tu n’es rien !!!

_ Tais-toi ! Tais-toi !!! D’accord, on va faire un tour.

_ Voilà ! Je retrouve mon Bobby préféré.

 Dissimulé sous une barbe mal entretenue et métamorphosé dans un personnage aussi méconnaissable que lui-même aurait été parfois surpris devant le reflet du miroir de la salle de bains, Bobby vérifie son maquillage, ajuste sa barbe, remet sa veste et y sorte en sifflant un air de balade «  Oh, my darling clementine… ».